Разрыв натянутой струны,
Опять нас меньше, пацаны.
На белом свете стало пусто.
Нас ведь не слишком-то и густо,

Тех, кто в свои семнадцать лет
Надели форму "хаки",
Стреляя как в копеечку в бел свет,
Почти заправские рубаки.

Шли мы по глобусу неистово,
Блаженно верили мы в "измы".
Младое племя интернационалистов -
Потомки тени большевизма.

Стреляли, пили, рвали струны
Чужих устоев и миров.
Ломали, что исправить трудно,
И каждый к смерти был готов.

Dimas